DOIS ESTRANHOS, UM DESTINO
- Como foi, Tom? - Acabámos com eles.
Estivemos sempre na liderança.
Têm notícias do Julian? Acho que está bem, certo?
O Julian? Sim, ele está bem. Acho que está em Londres.
- Pedi da colheita de 1945. - Peço desculpa.
Jack? Jack.
- Jack, que surpresa. - Como assim, surpresa?
Não estás a exercer o seu ofício?
Qual ofício, Christopher?
Vejo-te como uma espécie de vendedor ambulante medieval
que vende relíquias de santos de autenticidade duvidosa.
Por favor, Christopher. O Jack não é católico-romano. Garanto-te.
Falo metaforicamente, Harry.
O ofício do Jack é proporcionar respostas fáceis para perguntas difíceis.
Ele disse o quê?
Disse que o Jack tem respostas fáceis para perguntas difíceis.
Warnie, queria perguntar-lhe sobre os livros do seu irmão.
Ele conhece crianças a sério?
- Crianças? Acho que não. - E como é que consegue?
Barker, este não é o Charmontagne 45.
Creio que é, senhor.
- Só um momento. - Não, Nick, não.
Tu não concordas com o Marcus. Tu discordas dele.
Mas o Marcus concorda comigo.
O Marcus não controla os seus próprios processos mentais.
Além disso, conta as mentiras mais terríveis.
Estou curioso, Jack. Parece que não conheces nenhuma criança real.
Tolices.
O Rupert poderia emprestar-te uma ou duas da sua prole.
Jack, esqueceste-te do meu vinho.
- Está aí. - Obrigado, Barker.
Quem disse que não conheço nenhuma criança?
- Tu? - O Warnie.
O meu irmão já foi criança, Rupert.
E, por improvável que pareça, eu também.
Amanhã é quinta-feira, Jack.
A semana já quase que terminou e não respondi às minhas cartas.
- Não precisas... - De responder a todas? Eu sei.
- Isso apenas os encoraja. - Sim, sim.
O Sr. C.S. Lewis agradece a sua carta,
mas nada tem a comentar.
Vai arrefecer esta noite, Warnie.
Tantas estrelas confundem-me.
Um último copo?
Não me parece, obrigado.
Amanhã, Londres.
Para quem é a palestra? Para os Veteranos Incapacitados?
Para as Viúvas da Igreja?
Para a Associação dos Professores Cristãos.
- Boa noite, Jack. - Boa noite, Warnie.
O jardim, rodeado por um muro alto.
Dentro do jardim, uma fonte.
Na fonte, duas pedras de cristal.
Nos cristais, o reflexo de um jardim de rosas.
No meio das rosas, um botão de rosa perfeito.
Guillaume de Lorris está a usar um botão de rosa, claro...
como uma imagem.
Mas uma imagem do quê?
- Do amor? - Que tipo de amor?
Intocado?
- Por desabrochar, como o botão? - Sim, e mais?
- O amor perfeito. - O que o torna perfeito?
- Vá lá, acordem. - É o ideal nobre do amor?
O que é isso? Qual é a sua qualidade essencial?
- Que não... - Que é inatingível.
O prazer mais intenso não está em ter
mas em desejar.
O prazer que nunca desaparece.
A felicidade que é eterna
só é vossa quando o que mais desejam
está fora do alcance.
- O que foi, Sr. Whistler? - Nada, Sr. Lewis.
Se discorda comigo, diga.
Riposte. Eu aguento.
Até eu não posso combater em ambos os lados.
Bem, eu posso, mas sou capaz de ganhar.
Por que razão a cerveja aqui está sempre fria?
Aqui tem, Sr. Egan.
Cerveja fria! Gela o estômago. Não tem gosto.
Tenho uma reclamação acerca do armário.
Reclamação? As crianças adoram-no.
Não vou ter outra conversa estéril acerca do quarto do Jack.
Não, escutem. Escutem.
No livro diz que a casa pertence a um velho professor, solteiro,
no entanto, diz que quando a menina entra no armário mágico
esta encontra-o cheio de casacos de pele.
- Muito bem, Eddie. - É simples.
São da mãe do professor. É simples.
Então, para chegar ao mundo mágico
a criança tem de passar pelo "pêlo da mãe".
Não, John. Não me venhas com "Freudianismos".
Mas a retórica é cristã, certo?
Não, Harry. É o que é. Apenas isso.
É apenas magia.
Magia.
Vejam...
Deixem-me mostrar-vos.
Imaginem a criança a entrar no armário.
Os casacos são grossos e pesados.
- E quanto ao pêlo? - O pêlo não importa, John.
A criança tem de atravessar.
Os casacos pressionam-na quase que a sufocando.
E de repente, uma luz branca,
Ar frio e fresco.
Árvores, neve.
Um contraste total.
É o portal para um mundo mágico.
Que horas são?
Meu Deus, o meu comboio.
Tenho de me despachar.
Bem...
Até amanhã. Adeus.
- Adeus, Jack. - Adeus, Sr. Lewis.
Ontem, recebi uma carta
que falava de um evento que aconteceu
há quase um ano, a 4 de Dezembro de 1951.
O meu correspondente não se esqueceu,
nem nenhum de nós, não duvido.
Foi a noite
em que um autocarro atropelou uma fila
de jovens cadetes da Marinha, em Chatham
matando 24 deles.
Lembram-se?
A carta faz
algumas perguntas simples, mas fundamentais.
Onde estava Deus naquela noite?
Por que não o impediu?
Não se supõe que Deus seja bom?
Não se supõe que Ele nos ama?
Quererá Deus o nosso sofrimento?
E se a resposta a essa pergunta for "sim"?
Não estou certo que Deus queira que sejamos felizes.
Acho que Ele quer que nos amemos e que sejamos amados.
Quer que cresçamos!
Eu sugiro que é por amar-nos que Deus nos dá o dom de sofrer.
Por outras palavras, a dor é o megafone de Deus
para despertar um mundo surdo.
Sabem, somos como blocos de pedra
nos quais o escultor lapida a forma humana.
Os golpes do formão, que tanto nos magoam,
são o que nos fazem perfeitos.
Muito obrigado.
Uma mulher sonhou comigo.
Escreve a perguntar se eu sonhei com ela.
Ontem, tive um sonho estranho.
Outra carta da Sra. Gresham.
- Não me lembro dessa. - A americana judia cristã comunista.
Pergunta-me agora, como é estranho que a tenha esquecido.
- Não te consigo responder. - Gosto das cartas dela.
Ela, por vezes, é bastante perspicaz.
Ouve, Warnie.
Ela diz: Não sei se quero ser
a criança presa no feitiço ou o mago que a enfeitiça.
As cartas dela são deveras incomuns.
Escreve como se, de alguma forma, me conhecesse.
Suponho que haja algo de mim nos meus livros, não?
Espero que seja apenas a maneira de ser dos americanos.
Os americanos não compreendem as nossas inibições.
Ela vem a Inglaterra.
Não, ela vem a Oxford. Ela quer conhecer-nos.
Bom, ela aqui não pode vir.
Certamente que não. Mas ela sugere um chá no hotel.
Um chá é seguro. Um hotel é seguro.
Embora ela possa ser louca.
Não, não me parece. Escreve poemas.
Poemas?
Vai pôr-se para aí a palrar.
Não sejas muito simpático, está bem, Jack?
Não te preocupes, Warnie.
Vai-se a ver e está a escrever uma dissertação sobre armários.
Ela vai-te perguntar se pode vir ver-te enquanto escreves.
Dirá: "Sentar-me-ei a um canto. Nem dará por mim lá."
É apenas um chá, Warnie.
Mais ou menos uma hora de conversa educada e voltamos para casa
e volta tudo ao normal.
Vamos comer uma sanduíche?
Pergunto-me se terão bolinhos torrados?
Com licença, procuro o Sr. C.S. Lewis, o escritor.
Sim, senhora.
- Sabe como ele é? - Não, senhora.
- Ele também não me conhece. - Sim, senhora.
Faz alguma ideia...?
Não, senhora.
Alguém aqui se chama Lewis?
- Sra. Gresham? Como vai? - É um prazer...
- Este é o meu irmão, Warnie. - Major Lewis.
Sente-se, por favor.
Conseguiu encontrar-nos...
Sim. Utilizei o guia e foi simples.
Só que você não se parece em nada com C.S. Lewis.
Lamento desapontá-la, assim como toda Oxford.
Não, eu... Não gostou daquilo?
Não sou o que se chama de "figura pública", Sra. Gresham.
Não é?
Escreve todos esses livros, dá tantas conferências e palestras
para que o deixem em paz?
Santo Deus.
Acabámos de nos conhecer e já sabe tudo sobre mim.
- Diga-me, bebe chá? - Chá? Claro.
Estamos em Inglaterra, certo?
É verdade.
Por favor...?
Na verdade, veja bem...
Estou um pouco impressionada e ligeiramente tensa.
Quando estou assim, fico meio...
Não sei.
É muito infantil. Espero superar isto rapidamente.
Espero que não tão rápido, por favor,
porque eu gosto de uma boa discussão.
- Gosta? - Sim.
Parece surpreendida?
Não.
É óptimo que aprecie uma boa discussão. Óptimo.
Mas...?
Qual foi a última vez que perdeu?
Estou no Magdalen desde 1925.
Isto aqui é lindo. Quantos anos tem?
A faculdade foi fundada há quase 500 anos.
Nem todos os edifícios são tão antigos, claro.
O meu quarto fica no edifício novo.
- Novo? - 1733.
O que faz o seu marido, Sra. Gresham?
O Bill? O Bill é escritor.
E segundo o que o Jack me disse, você também.
- Trata-o de Jack? - Não gosto do nome Clive.
Bem, se é um Jack...
- O quê? - Não, Jack assenta-lhe bem.
Obrigado.
Judia, mas não verdadeiramente judia, se é que me entende.
Sou cristã, mas fui criada para ser uma boa ateia.
- Ateia? - Não fique chocado.
Não estou. Já fui ateu.
Você? Então somos ambos ateus relapsos.
Sim, mas eu nunca fui comunista.
- Porquê? - Como assim "porquê"?
Bem, em 1938 parece-me que só haviam duas opções,
podia ser-se fascista e conquistava-se o mundo,
ou ser comunista e salvava-o.
Não me diga?
Devia estar ocupado nessa época.
Eis um mundo que vale a pena salvar.
Ao amanhecer, no dia 1 de Maio
os coristas vem até aqui e cantam ao sol nascente.
Dizem que vem muita gente ouvi-los.
Cantam o quê?
Não sei dizer. Nunca me levantei tão cedo a ponto de ouvi-los.
Porquê? Parece ser maravilhoso.
Não costumo assistir a este tipo de coisas.
Faz o quê? Anda de olhos fechados?
Sabe, Sra. Gresham...
Quase que nem sei o que lhe dizer.
Santo Deus.
Quanto tempo pretende ficar em Inglaterra, Sra. Gresham?
Até finais de Dezembro.
- Espera regressar a Oxford? - Ainda não planeei nada.
O que me dizes, Warnie?
Achas que podemos oferecer-lhe um chá caseiro?
- Acho que sim. - Basta avisar-nos atempadamente.
Acham que posso trazer o meu filho?
O Douglas é seu fã. Ele adoraria conhecê-lo.
Sim, claro.
Eu avisá-los-ei com antecedência.
Foi um prazer conhecê-lo, Sr. Lewis. Obrigado por tudo.
- Adeus e até breve. - Sim, Major Lewis.
Esperamos que o comboio parta?
Não sei.
Personagem e trama. A galinha e o ovo.
Qual vem primeiro?
A solução de Aristóteles foi simples e radical.
Ele disse: A trama é o personagem.
Esqueçam a Psicologia, e o interior da mente humana.
Julguem as acções dos homens.
Por exemplo: o Sr. Whistler adormeceu.
Dessa acção, concluo
que ele não está interessado no que eu tenho para dizer.
O enigma, a ser verdade, é por que razão ele está aqui?
Então, construímos uma trama a partir das acções do Sr. Whistler.
Ele vem, ele dorme.
Aristóteles diria que a pergunta não é "porquê?",
mas o que fará a seguir o Sr. Whistler?
Bom dia, Sr. Whistler.
A minha aula não é obrigatória,
e as cadeiras não são muito confortáveis.
- Sugiro que... - Está bem. Eu vou.
Obrigado.
Ele vem, ele dorme, ele vai.
A trama adensa-se.
Calma, Warnie. Ela volta para Nova Iorque depois do Natal.
É mais fácil ser simpático com alguém
que não ficará por cá muito tempo.
Que achará o marido dela andar a cirandar por Inglaterra?
Não estamos na Idade Média, Warnie.
Obrigar-te-á a ouvir um dos poemas dela. Aposto.
E perguntará: "O que acha, Sr. Lewis?"
E não saberás o que responder.
Direi: "Sra. Gresham, só você poderia ter escrito isso".
Raios!
É uma libra e nove pennys, senhora.
Fique com o troco.
Olá. Tu deves ser o Douglas.
- É você? - Não. Sou o irmão dele.
Encontrou-nos, Sra. Gresham?
- Sim, o motorista. - Entrem.
Aqui estamos.
É ele!
Aqui estão vocês!
- Olá. - Bem.
Olá. Desculpe. As minhas mãos estão...
Estamos-lhe muito gratos, Sr. Lewis.
Não imagina como o Douglas estava ansioso pelo dia de hoje.
És tu o Douglas?
Pergunta-lhe!
Eu disse-lhe que você autografar-lhe-ia o livro.
- Importa-se? - Não, claro que não.
Sim.
"Para o Douglas", certo?
Douglas, sim.
Ele quer saber se tem sótão. Podes perguntar essas coisas.
Temos.
O que diz, querido?
- "A magia jamais termina". - Se terminar, processa-o.
Obrigado, Sra. Young.
Gostaria de ver o sótão.
E vais ver.
Anda, rapaz, vamos procurá-lo.
Obrigado, Major Lewis.
O Jack quer muito conhecer a sua poesia.
Agora, onde está a chave?
Não se preocupe. Não imponho os meus poemas a estranhos.
Não sou um estranho, espero.
Que tal tomarmos uma chávena do prometido chá?
Sim, por favor.
- Toma com leite, não toma? - Sim.
Estou interessado nos seus poemas.
O que quer saber acerca deles?
Quão compridos são? Os seus esquemas rítmicos?
- As principais influências? - Tudo isso, certamente.
- Quer açúcar? - Claro.
Não, você tem razão.
Poderia, então, apresentar-me aos seus poemas?
Não estou segura.
Eu não serei indelicado.
E fará o quê? Ficará em silêncio ou mentirá?
Decidir-me-ei depois de ouvir um deles.
Muito bem.
Sabia que ganhei um prémio nacional de poesia,
dividido com o Robert Frost?
Estou impressionado.
Espero que continue assim. Vamos lá acabar com isto.
Recitar-lhe-ei um dos primeiros. Assim fico mais segura.
Escrevi-o com 22 anos. É sobre a Guerra Civil Espanhola.
Chama-se "Neve em Madrid".
"Suavemente, tão casual,
"encantadora, tão leve, tão leve,
"caindo do céu impiedoso, algo contra o que não lutamos.
"Homens, morrendo..."
Perdão.
"Homens, antes de morrer vêem com olhos sem dor, enfim,
"algo gentil caindo do céu".
- Está constrangido? - Não, estou comovido.
- Comovido? - Sim.
Comovido. Que bom! Está no nível certo.
Se me perguntar quando estive em Madrid, a resposta é nunca.
A experiência pessoal não é tudo.
Discordo. A experiência pessoal é tudo.
Então, ler é uma perda de tempo?
Não, não é uma perda de tempo.
Mas ler é seguro, não é?
Os livros não nos magoam.
- Porque desejaria alguém isso? - Assim é que se aprende.
Só por ser doloroso, não se torna mais real
ou significativo.
Não, talvez não.
Não digo que a dor seja despropositada, ou neutra,
mas dar sentido à dor...
Tem que existir algo mais.
A dor é uma ferramenta.
Pode dizer-se que a dor é o...
...megafone de Deus para despertar o mundo surdo.
Que embaraçoso.
Conhece bem a minha obra, não conhece?
Li a maior parte dela.
Já o conhecia muito bem, ainda antes de nos encontrarmos.
Mas sem a experiência pessoal.
Sr. Lewis, eu...
Tenho que deixar de tratá-lo por Sr. Lewis.
Faz com que me sinta uma criança.
Posso tratá-lo por Jack?
Sim, claro.
Jack, eu sou a Joy.
Bem... Olá, Joy.
Então, Jack...
Alguma vez já sofreu verdadeiramente?
Nunca desiste, pois não?
Chegámos.
Nunca ninguém aqui vem?
Já não.
Entre.
Cá estamos. Ali tem a escrivaninha do Warnie.
Esta é a minha.
Receio que não esteja muito arrumado.
Você mantém a sua cabeça arrumada, não é?
Sim.
Isso é bonito.
É algum lugar real?
Acho que sim. Chama-se Vale Dourado.
- Fica algures no Herefordshire. - É um lugar especial?
De certa forma.
Estava pendurado no nosso quarto quando éramos crianças.
Naquela época, não sabia que era real.
Pensava que era uma imagem do paraíso.
A terra prometida.
Achava que um dia ao fazer uma curva na estrada,
ou ao chegar ao topo de uma colina, e lá estaria.
Já sofri verdadeiramente, sabia?
A primeira vez sempre é a pior.
Foi quando a minha mãe morreu.
- Que idade tinha? - Nove.
- É idade suficiente para sofrer. - Pois é.
Foi o fim do meu mundo.
Lembro-me do meu pai em lágrimas,
vozes pela casa,
portas abrindo-se e fechando-se.
Era uma casa grande, com corredores longos e vazios.
Lembro-me que tive uma dor de dentes e queria a minha mãe.
Chorei, mas ela não veio.
E depois da morte?
Acreditava que voltaria a encontrá-la?
Não.
Acho que, naquela época, não tinha fé em nada.
Ela partira, apenas isso.
E ainda continua a ouvir os passos vindos do corredor,
mas eles não vêm.
Sim.
- Vamos ver o jardim antes que escureça. - Sim, adoraria.
- Vista um casaco. - Está ali.
- Tem um lago, mãe! E um bosque! - Que bom.
É só um barreiro inundado. Faziam tijolos aqui.
- Agora é todo teu. - Toma cuidado, Douglas.
O sol está bem acima do terreiro.
- Ele sente saudades de casa? - Claro.
Queria lá estar no Natal.
Mas as coisas não se proporcionaram para isso.
O que vão fazer no Natal?
Passá-lo-emos nalgum hotel inglês, acho eu.
E o seu marido orienta-se sozinho, é isso?
Sim. Ele é bom nisso.
O lago é muito mais velho que a casa.
Dizem que Shelley fazia barcos de papel aqui.
Feitos com os rascunhos dos poemas, suponho.
Não deveriam passar o Natal num hotel.
Por que não vêm passá-lo connosco?
Seriam bem-vindos.
Não vai querer um par de ianques a invadir-lhe a casa.
Vou falar com o Warnie, claro.
Vamos entrar?
Falando por mim, apreciaria a companhia.
O Natal faz mais sentido quando há crianças por perto.
Suponho que tenhamos que comprar uma árvore.
A ideia de boa vontade ofende-me.
Não sinto nenhuma boa vontade para com o meu semelhante.
- Só sinto má vontade. - Este ano será diferente...
Será mais alegre, sem dúvida.
Uma época festiva.
Receio que o Natal, se bem me lembro,
seja uma causa perdida.
- Porque perdemos a magia. - Mais magia, não.
Bem, dizem que nos devemos preocupar
com os pobres e os necessitados,
e naturalmente ninguém quer saber.
Os pobres e os necessitados têm o seu papel.
Não há espaço na estalagem, lembram-se?
Para a mãe e para o filho?
O Jack convidou-os a ficar connosco.
A quem?
À mãe e ao filho.
A Sra. Gresham e o filho
passarão o Natal connosco.
Jack, conseguiste surpreender-me.
Quem é a Sra. Gresham?
É apenas uma amiga, americana.
Uma escritora.
As pessoas costumam receber convidados no Natal, não é?
Olá, Jack. Feliz Natal.
Oxford.
Esta é a estação de Oxford.
Foi um prazer conversar consigo. Faça boa viagem e feliz Natal.
Igualmente para vocês. Adeus.
- Não, mamã, eu consigo. - De certeza que não é muito pesado?
Mamã, por que razão as pessoas cantavam tão alto no comboio?
- Olá. - Não sabia que estava...
Olha quem está aqui, Douglas.
- Fizeram uma boa viagem? - Sim.
- Bem-vindos novamente a Oxford. - Obrigado.
- Que bom que vieram. - Pois.
Venham por aqui.
O Douglas, fica aqui.
E a Joy...
...fica aqui.
E aqui fica a casa de banho.
- Bom, é isto. - Óptimo.
Bem... Vamos deixar-vos instalarem-se.
Óptimo. Vem comigo, Douglas.
E agora, Warnie? Tomamos um chá?
Uma chávena de chá calha sempre bem.
- Joy? - Obrigada.
Já agora, o presidente da faculdade,
esta noite, é o anfitrião da festa anual de Natal.
e receio que eu seja obrigado a comparecer.
Gostaria de me acompanhar?
Com o Douglas?
- Douglas, queres? - Obrigado.
Jack, tudo bem.
Hoje dava-me jeito deitar cedo. Pode ir sem nós.
É uma pena. Pensei que gostaria de ir.
Podíamos pedir à Sra. Young... Não chegaremos muito tarde.
Eu fico bem.
Que insensível que eu sou. Vocês acabaram de chegar.
Warnie?
Tens a tua botija de água quente?
Aqui está, com a sua capa muito elegante.
Mantém-na juntinho a ti.
Por que razão eles não têm aquecimento?
Não sei.
É um país estranho.
Mas os nativos são simpáticos.
Quando terminares o capítulo, faz as tuas orações.
Tens um beijo enorme na tua bochecha.
- Boa noite. - Boa noite.
- Boa noite, major Lewis. - Boa noite, Roberts.
- Senhor Lew... - Boa noite, Roberts.
Boa noite.
Venha daí conhecer os professores.
- Onde a encontrou? - Ela escreveu-lhe.
Uma amiga por correspondência.
Olá.
É a sua primeira viagem a Inglaterra, Sra. Gresham?
Sim, é a primeira.
Mas há muito tempo que queria vir.
O que a traz a Inglaterra, Sra. Gresham?
Estou a trabalhar num livro
e espero encontrar um editor por aqui.
Christopher, aí estás tu.
Sim, Jack. Aqui estou eu.
Por favor, deixa que te apresente à Sra. Joy Gresham.
- O professor Christopher Riley. - Professor Riley.
- Como vai? - Muito prazer...
Teve algum sucesso com o seu livro?
Para ser honesta, ainda não está pronto.
Não deixe que isso a detenha, Sra. Gresham.
Não detém o Jack.
Perdão?
- É verdade que é dos EUA? - Sim, sou.
Então, satisfaça-me a curiosidade acerca de um tema.
Sempre ouvi dizer que os americanos eram rudes a falar, directos e realistas.
No entanto o Jack disse-me
que as histórias infantis dele vendem muito bem por lá.
- Quem as está a comprar? - Bom, professor Riley...
Não somos todos vaqueiros.
Leu algum dos livros infantis do Jack?
O Jack lê-me alguns trechos.
É um teste à nossa amizade.
Eu acho-os mágicos.
Parabéns, Jack. Parece que encontraste a alma gémea.
Pensei que achavas que não tínhamos alma, Christopher.
Bem, sim,
eu acho a alma um acessório essencialmente feminino.
'Anima' é diferente de 'animus', a variante masculina.
É assim que explico a diferença curiosa entre os sexos.
Onde os homens têm o intelecto
e as mulheres têm a alma.
Como você disse, professor Riley,
eu venho dos Estados Unidos
e culturas diferentes expressam-se de formas distintas.
Preciso que me ajude.
Quer ser ofensivo ou apenas estúpido?
Venha conhecer alguns dos meus amigos.
Com licença, desculpe.
Olá.
Estava no nosso quarto, quando éramos crianças.
Se já não precisa mais dele, deveria deitá-lo fora.
Não sou muito bom a deitar coisas fora, como podes ver.
- Não temos sótão em casa. - Não?
Gostavas de estar em casa, não é?
Em nossa casa, comemos sempre peru no Natal.
Bem, aqui também teremos peru.
Com molho de arandos?
O meu pai adora molho de arandos.
A sério?
E a neve.
Com quem te pareces mais, Douglas.
Com a tua mãe ou com o teu pai?
Esta parte é a minha mãe
e esta é o meu pai.
Mas o meu pai é do tipo barulhento
e eu não.
Barulhento em que sentido?
Do tipo que grita.
Odeio gritos.
Eu também.
Eu sabia que era apenas um armário.
Senhora Young...
Não teremos, por acaso, um pouco de molho de arandos?
Molho de arandos? O que é isso?
Bom, acho que é um molho feito de arandos.
Bom, Sr. Lewis, traga-me os arandos que eu faço o molho.
Acho que nos devemos sentir orgulhosos da Sra. Young.
Feliz Natal.
Um brinde ao seu marido, Joy?
Claro.
- Ao Bill. - Ao Bill.
Podemos telefonar para a América?
Acho que sim. Queres?
Não é preciso, em breve voltaremos para casa.
Se quiseres, podes telefonar.
- Eu quero. - É muito caro, Douglas.
Ora essa, não há problema.
Ele está apenas excitado com a novidade.
Não estou nada. Quero falar com o papá.
Bem, mas não podes, e assunto arrumado.
Que coisa irritante, o telefone. Toca, toca,
Pára tudo, levanta-te, rápido.
Toca, toca.
Não tem educação nenhuma, pois não?
- Está tudo bem? - Está tudo bem.
O Douglas nunca reclama por ir para cama.
Parece-me que o Douglas nunca reclama de nada.
Com excepção dos telefones.
Claro. Posso?
Sim, claro.
O Warnie também se foi deitar.
Às vezes bebe um pouco de mais.
- Acho que deu por isso. - Sim.
- Conheço os sinais. - Há sinais?
Pobre velho Warnie.
Você sabe, não sabe?
Sei o quê?
Deve achar que não sou uma boa mãe,
por não deixar o meu filho de falar com o pai no Natal.
- Isso não é da minha... - Só não... não é...
Não é o que parece, só isso.
- Eu compreendo. - E obrigada por não perguntar.
Por não perguntar o quê?
O que faço em Inglaterra sem o meu marido.
Isso.
Eu... fugi.
Foi um erro, não?
No final acabarei por ter que enfrentar as coisas.
Saí de casa porque o Bill se apaixonou por outra mulher.
Ele é do tipo romântico.
Se ama alguém, casa-se com ela.
Eu já sou a segunda. Ele quer o divórcio
para poder casar-se com a terceira.
Compreendo.
O Bill é alcoólico.
É compulsivamente infiel.
Às vezes é violento, e há anos que deixei de amá-lo.
É violento?
Só quando está bêbedo e não sabe o que faz.
Fartei-me dele.
Essa é que é a verdade.
Joy, se eu puder fazer alguma coisa...
Pode.
Seja meu amigo.
Espero que já o seja.
Sobe, jovem.
Deixe isso comigo, senhor.
Adeus, Warnie. Obrigada por tudo.
De nada. Vamos sentir saudades vossas.
- Adeus, Joy. - Jack...
Então sempre partem amanhã?
Sim.
Não sei se Deus quer que sejamos felizes.
Acredito que Ele espera que amemos e que sejamos amados.
Quer que cresçamos.
Achamos que os nossos brinquedos infantis
nos fazem felizes
e que o nosso quarto é o mundo.
Mas algo deve guiar-nos para fora do quarto
para o mundo dos outros.
E esse algo é o sofrimento.
Sentes a falta dela, não sentes?
Agora está tudo mais calmo?
Sim. Eu não sou de falar muito.
Uma das tuas muitas virtudes, Warnie.
- Ela vai voltar? - Não.
- Obrigado. - Muitíssimo obrigada.
- Qual é o teu nome? - James.
- Aqui tens, James. - Obrigado.
- Pode autografá-lo, por favor? - Sim.
Obrigada.
Sempre achei penosa esta época do ano.
Penosa? Para quê, Jack?
Árvores ainda sem folhas, lama por todo o lado.
Acabaram as manhãs geladas.
Ainda não chegaram as manhãs soalheiras.
Dai-me nevascas e canalizações congeladas,
mas não este tempo sem sentido.
Não esta sala de espera do mundo.
Diz-me uma coisa, Christopher.
Como hei de dizer?
Dirias que estás satisfeito?
Eu sou como sou.
O mundo é como é.
A minha satisfação pouco importa.
Nunca sentes um sentimento de perda?
Claro.
Boa tarde.
Espero não o incomodar.
Posso entrar?
Pode.
Estava no Blackwell um dia destes e vi-o pegar num livro.
Roubar. Eu roubei-o.
A maioria destes livros são roubados.
E porque não? São escritos para serem lidos, pelo menos eu leio-os.
Que é algo que a maioria não faz.
Então, lê de maneira diferente de todos nós...
Sim, leio.
Leio de noite.
Assim posso concentrar-me. Às vezes leio a noite toda.
Quando começo um livro novo, até me tremem as mãos.
Os meus olhos saltam à frente no texto.
Será que ele sente como eu? Será que vê o que eu vejo?
O meu pai costumava dizer... Ele era professor como você.
Bem, não era bem como você.
Era professor numa escola pequena.
E dizia o quê, o seu pai?
Lemos para saber que não estamos sozinhos.
Um empréstimo ajudá-lo-ia?
Sim, creio que ajudaria, se eu quisesse ser ajudado.
Compreendo.
Adeus.
Somos como blocos de pedra
nos quais o escultor lapida a forma humana.
Os golpes do formão, que nos fazem sofrer tanto,
aperfeiçoam-nos.
Muito obrigado. Obrigado.
Sr. Lewis, o que posso dizer?
Sr. Lewis, não quero incomodá-lo...
Parabéns.
Sr. Lewis, sou do Ohio.
Do Ohio? Que bom.
Sr. Lewis, vai juntar-se a nós, não vai?
Sim. Obrigado.
- Foi maravilhoso. - Obrigado.
Olá, Jack.
- O que faz aqui? - Vim assistir à sua palestra.
- Sim, mas... - O que estou a fazer em Londres?
Bem, o Douglas e eu, agora moramos aqui.
A sério?
E o que fiz ao Bill? Estamos divorciados.
Mas será melhor para todos nós.
Sim.
Por que não escreveu?
Para quê? Para pedir permissão?
- Não. - Importa-se?
Eu? Não. Porque haveria de me importar?
Então está tudo bem?
Sim.
Mas...
Estou realmente muito surpreendido por vê-la aqui.
Eu não estava morta. Estava apenas na América.
Sim, claro.
Sim, mas, é que...
Pensei em si. Sim, tenho pensado em si.
Posso ajudar?
Não, está tudo bem. Estou só a falar com uma amiga.
Sim, estava...
Estava a pensar em si, e de repente você estava aqui.
Não, estou aqui. É tempo presente.
Presente e tenso.
Peço desculpa, mas o comité está à sua espera, Sr. Lewis.
Está bem. Vou já.
Mande-me o seu endereço.
Claro.
Óptimo. Adeus.
Espero não ter sido incorrecta.
Venha por aqui.
Então, ela agora mudou-se de vez para cá?
Pelo menos por enquanto.
- Com o rapaz? - Sim.
Vais vê-la?
Não muito.
Posso vê-la quando for a Londres.
É muito gentil da sua parte visitar-me novamente, Jack.
- Sei o quanto é ocupado. - Não, imagine...
Fico ansioso para vir a Londres.
Devia ir visitar-nos a Oxford.
- Quer um xerez? - Sim.
Talvez quando o Douglas entrar de férias.
- Aqui tem. - Obrigado.
Gostava de rever o Warnie.
Pode tirar o quebra-cabeças do Douglas.
- Está bem. - Mande cumprimentos ao Warnie.
Diga-lhe que prometo não me tornar num incómodo.
Porque haveria de se tornar?
Jack, não preciso de lhe explicar.
Explicar o quê?
Por que me olhou dessa maneira?
Como?
Como se eu estivesse a mentir. Eu digo o que penso.
Não. Eu sei. Apenas não diz tudo, diz?
Não podemos dizer tudo. Tomar-nos-ia muito tempo.
- Já terminaste o capítulo? - Quase.
Ainda não.
Está bem. Só mais um pouco.
- Até secares o cabelo. - Boa noite, Jack.
- Boa noite, Douglas. - Espera, quero um beijo.
- Boa noite, boa noite. - Boa noite, mamã.
Sonhos felizes.
Vou ver o jantar.
Que tipo de coisas quer que eu diga?
Bem, Jack, eu quero ser sua amiga pelo que...
Tenho que saber se existe algo que dificulte isso para si.
Compreendo.
É bom saber onde estamos.
Nunca se sabe verdadeiramente
o que se passa entre as pessoas, pois não?
As pessoas tiram conclusões precipitadas.
Às vezes aborrece-me que as pessoas não possam ser só amigas.
Como nós, quer você dizer.
Sim, como nós.
Não acho a amizade uma coisa pequena.
Na verdade, acho-a um dos bens mais preciosos da vida.
Mas...?
Mas não deve transformar-se numa versão diluída de algo que não é.
- Tal como? - Tal como...
Bom, por exemplo, o amor romântico.
Não que a amizade não seja, de certa forma...
...uma forma de amar.
Sim, uma forma de amar. Eu sabia que você entenderia.
Eu entendo mais do que isso, Jack.
- Pode abrir? - Posso.
Você é solteiro e eu sou uma mulher divorciada.
Há quem possa imaginar
que você tem um interesse romântico em mim.
Mas você não tem tais intenções e quer isso às claras.
Porque se preocupa comigo e não me quer magoar.
Entendi-o bem?
Não sei o que dizer.
Não tem que dizer nada. Eu acabei de o dizer.
Não foi assim tão difícil, pois não?
Não estou acostumado a isso... seja o que isso for.
Só estou a dar um nome às coisas.
Sim.
Agora já não precisa de ter medo de mim, pois não?
Santo Deus, eu nunca tive medo de si.
Por que me olha assim? Eu nunca tive medo de si.
Jack...
Estou-lhe realmente muito grata por tudo o que fez por mim.
Tenho a certeza que há muitas mais maneiras de eu...
Outras maneiras de eu a ajudar e que você não me diz
Não quero esgotar a sua boa vontade.
Não se preocupe com isso.
Há algo que me ajudaria muito.
Jack... Isto é muito difícil para mim.
Se for demasiado para si, pode dizer, está bem?
Diga que não. Sem culpa ou evasivas, sem fugas!
Sim, acho que consigo.
Tenho uma coisa para te contar, Warnie.
Sim.
Concordei em casar-me com a Joy.
Concordaste?
Pareceu-me a coisa mais certa a fazer.
Pareceu?
Sim, mas não te preocupes.
Vou estender-lhe a minha cidadania britânica
para que ela possa continuar a viver em Inglaterra.
- Casando com ela? - Sim. Apenas tecnicamente.
Vais casar-te com a Joy tecnicamente?
Um verdadeiro casamento
é uma declaração diante Deus,
não diante de um funcionário do governo.
A Joy manterá o seu nome, e continuará tudo como dantes.
Antes de se casarem,
devo lembrá-los do carácter solene
dos votos que estão prestes a fazer.
Sr. Lewis, repita comigo.
Peço aos aqui presentes,
que testemunhem que eu, Clive Staples Lewis
aceito Helen Joy Gresham
como minha legítima esposa.
Joy Gresham, repita comigo.
Peço aos aqui presentes,
que testemunhem que eu, Helen Joy Gresham
aceito Clive Staples Lewis
como meu legítimo marido.
Temos um anel?
- Não. - Não.
Não.
- Bom, acho que é tudo. - Posso pagar-vos uma bebida?
Lamento imenso, Joy, mas tenho que apanhar o comboio das 12h22.
Está bem, vamo-nos vendo, Jack.
- Adeus, Warnie. - Adeus, Jack.
Adeus, Joy.
Tenho muito gosto em aceitar a tal bebida, Joy.
Você é muito gentil, Warnie.
Acho que vi um bar no fundo da rua.
- Arriscamos? - Está bem.
- Vamos? - Vamos lá.
Esta foi uma experiência incomum.
Sim, mas tem de perdoar o Jack.
Estou a começar a conhecê-lo melhor.
Acho que o entendo melhor.
Seja como for, fico-lhe muito agradecida.
Ele disse que ninguém precisa de saber.
Bem, na verdade, o que ele disse foi:
Façamos de conta que isto nunca aconteceu.
Um grande erro, Jack. Vais arrepender-te.
Arrepender-te do quê, Chris?
De ficares aqui o verão todo, neste lugar esquecido por Deus.
- Eu parto após a Encênia. - Para onde, Chris?
Para a Toscana. Para onde poderia ser?
- Passa-me o queijo. - Nós vamos para o Loire.
Acampar.
Acampar?
- E vou levar um convidado este ano. - Sim, leva, por favor.
Quando a Laura era viva
uma vez fomos acampar com os nossos netos.
- Vais levar um convidado, Jack? - Sim, para a Encênia.
Aceita o meu conselho.
Dorme fora da tenda e fuma um cigarro.
- Para quê? - Por causa dos mosquitos.
Tu já conheces, a Joy Gresham.
- Sim, claro. - Não é a americana?
- Sim, a americana. - Está novamente em Oxford?
Obrigado. Não, não.
Está em Londres.
Ela quer assistir ao cerimonial.
Sinto-me distintamente mal vestida.
Isto, na verdade, é uma espécie de uniforme.
É a roupa de festa do Jack.
Jack, venha cá.
Venha cá.
- O que foi? - Tem aqui uma coisa...
- O que é? - Já está. Está tudo bem.
- Se depois quiser dar um passeio... - Estes lugares estão livres?
- Sim, claro. - Claude, deixe-me ajudá-lo.
- Ela agora mora em Londres? - Sim.
- Com o marido? - Não, divorciaram-se.
Porque será que tive a sensação que irias dizer isso?
- Olá, Warnie. - Olá.
- Sente-se bem? - Estou apenas um pouco cansada.
- Podemos sentar-nos? - Sim.
Ainda não viu a minha sala. Deixe-me mostrar-lhe.
Está cansada?
- Quer um café? - Sim.
- Nescafé? - Claro.
Assim está-se melhor.
Deveria trocar de sapatos.
Não me apetece falar disso.
Também não vou ficar muito tempo.
Segundo sei, nem sequer estou autorizada a estar aqui.
As convidadas estão autorizadas entre as 10h e as 20h.
Estamos a respeitar a lei.
Jack, nunca lhe apetece contar uma anedota?
Que anedota?
Bem, os seus amigos pensam que somos solteiros e que temos um caso.
Porém, estamos casados e não fazemos nada.
Que amigos?
A sério, você às vezes consegue ser complicado!
Então, o que faz aqui?
Tem pensamentos grandiosos?
Ensino, basicamente.
E eles fazem o quê? Sentam-se aos seus pés em adoração?
Não, de todo.
Aposto que sim.
Travamos aqui grandes batalhas, isso posso garantir-lhe.
Que você ganha.
Deve dar-lhe gozo ser mais velho e mais sábio que todos eles.
- Já para não falar dos seus leitores. - O quê?
Os seus leitores.
E esses seus amigos.
Todos eles bem treinados para não saírem dos limites.
- Do que está a falar? - Tem o Warnie, é claro.
Mas nele não tem grande oposição.
Isso é um disparate.
E o Christopher Riley?
Nunca deixa escapar nada. Você sabe disso.
Excepto dúvida, e medo, e sofrimento e terror.
- De onde vem tudo isso? - Só agora me dei conta.
Como arrumou a sua vida para que ninguém lhe tocasse.
Todos os que o rodeiam ou são mais jovens
ou mais fracos ou estão sob o seu controle.
Porque está chateada comigo? Pensei que fossemos amigos.
Não sei se somos amigos.
Não da forma que você costuma ter amigos.
- Desculpe, Jack. - Não compreendo.
Penso que compreende.
Apenas não lhe agrada.
Nem a mim.
Partir? Para onde?
- Londres. - Mas porquê?
É por dinheiro?
Na verdade, não.
Mais um ano e terá o seu diploma.
Sim. E depois? Vou ensinar, como você?
Pergunto-me o que será que todos querem de mim?
É a primeira vez que faz uma pergunta para a qual não sabe a resposta.
Isso é bom? É isso que quer?
Ignorância? Confusão?
Só não consigo ver o caminho à minha frente tão bem quanto você.
Sombras.
O quê?
É uma das minhas histórias.
Vivemos na terra das sombras.
O sol brilha sempre algures.
Depois de uma curva na estrada.
Do outro lado da colina.
Olá. Uma chamada para Londres, por favor.
Ontem, uma amiga minha, muito corajosa,
boa mulher,
deu uma queda e agora sente dores terríveis.
Num instante estava saudável e bem,
e no minuto seguinte agonizava.
Está agora no hospital, e esta amanhã
informaram-me que ela
sofre de um cancro.
Porquê?
Quando amamos alguém, não queremos que ela sofra.
Não conseguimos tolerar.
Queremos ser nós a carregar esse sofrimento.
Se até eu me sinto assim,
por que não Deus?
- Como está ela? - Nada bem.
Lamento imenso, Jack.
Quero apenas que ela fique novamente boa.
Claro que sim.
Todos desejamos isso.
Vivemos num mundo perigoso.
Não deves ter descansado. Por que não dormes um pouco?
Não. Não consigo dormir.
É tudo muito recente. Ainda não tive tempo, só isso.
Tempo para quê?
Não sei. Falar, dizer coisas.
Isso não demora muito tempo.
Não, creio que não.
Seja o que for, deves dizê-lo.
Sim. Deves ter razão, Warnie.
Mas é muito difícil.
Sim, eu sei.
- Sr. Lewis... - Dr. Craig, este é o meu irmão Warnie.
Como vai?
- A sua esposa. - Como está ela? Alguma alteração?
Pusemo-la o mais confortável possível.
Para além disso, nada mais há a reportar.
O que lhe disseram?
Disseram-lhe que o cancro lhe destruiu o fémur esquerdo.
- Não... - Ela sabe que é sério.
O osso partiu-se como um galho.
- Estou a ver. - Pode fazer-se alguma coisa?
Ela está a morrer, Warnie.
Põe as coisas de uma maneira que nem eu poria, Sr. Lewis.
Mas é verdade, não é?
O cancro está muito avançado.
- Joy? - Jack?
Não fales se te doer.
- Onde está o Douglas? - Está connosco, por enquanto.
Eu trago-o quando estiveres capaz.
Obrigada.
Trazes-me um pouco de água?
Já aqui tinhas estado?
Sim, algumas vezes.
Bem me pareceu.
Toma.
Desculpa, Jack.
Não te queria causar todo este incómodo.
Não digas tolices.
Não é nenhum incómodo.
O que eu quis dizer
é que não precisas de cuidar de mim.
Não?
Bem, quem esperas que faça isso?
Sabes o que eu quis dizer.
Quem o deveria fazer se não eu? És a minha mulher.
Sim, tecnicamente.
Então, cuidarei de ti tecnicamente.
Por favor, Jack, preciso de saber se é grave. Não me disseram.
É porque não têm a certeza.
- Por favor, Jack. - Não sei mais do que eles.
Preciso de saber, antes de o Douglas vir cá.
Disseram que vais morrer.
Obrigada.
O que achas, Jack?
Sou judia, divorciada, estou falida e a morrer de cancro.
Será que me dão um desconto?
Joy...
Sabes uma coisa, Jack...
Pareces diferente.
Agora olhas-me como deve de ser.
Não o fazia antes?
Não como deve de ser.
Não te quero perder, Joy.
E eu não me quero me percam.
Espera.
Enfermeira?
Enfermeira!
Não pode aliviar-lhe as dores?
- Vou chamar o médico. - Óptimo.
Cá estamos nós. Faremos outra manhã.
E agora? Apago a luz?
- Não, eu leio na cama. - Tens o teu livro?
- Está aqui. - Quanto tempo podes ler?
- Um capítulo. - Um capítulo, então.
Quero estar acordado quando o Jack voltar.
Ele já não deve demorar.
- Ele virá dar-me as boas noites? - Claro.
- Boa noite. - Boa noite.
Não houve alterações.
Prometi ao Douglas que lhe irias dar as boas noites.
Ela está no hospital, em Londres.
Consta que ele vai lá todos os dias.
Abalou-o bem.
Deixou-o completamente atordoado.
- É muito triste. - Ele disse-te alguma coisa?
- Sobre ela? - Sim.
Não, nada.
Jack, lamento imenso tudo isto.
Sim, claro, Christopher. Obrigado.
Aconteceu tudo demasiado cedo, sabem?
Os assuntos dela não está em ordem e...
O que acontecerá ao Douglas, por exemplo?
- Fica com o pai, suponho? - Não.
Ela não quer.
Ele bebe, é um alcoólico.
Deve ter outros parentes?
Não é como se...
Não é como o quê, Harry?
Bem, ela é tua amiga, claro, mas...
Ela não é da tua família.
Não é minha mulher?
- Não, claro que não. - Claro que não.
É impossível. É impensável.
Como poderia a Joy ser minha mulher?
Teria que amá-la, não era?
Teria que me preocupar mais com ela,
do que por qualquer outra pessoa deste mundo.
Teria que estar sofrer tormentos indescritíveis
perante a perspectiva de a perder.
Lamento imenso, Jack. Eu não sabia.
Nem eu, Harry.
Está a nascer aqui, vês? Tenho um dente novo.
Óptimo. E esse de baixo?
Lembras-te?
Sim.
É melhor levá-lo para casa.
Eu fico mais um pouco e vou no comboio das 8h40.
Está bem.
Podemos entrar?
Provaste o bolo quente com chá, Douglas?
Não.
O segredo é pôr muita manteiga até te escorrer pelos dedos.
Vamos à procura?
- Põe o dente debaixo da almofada. - Está bem.
- Até logo. - Adeus.
Vamos! O segredo é pôr muita manteiga.
- Até logo. - Sim.
- Vais ficar? - Sim, mais um pouco.
Quero casar-me contigo, Joy.
Quero casar-me diante de Deus e do mundo.
Queres fazer de mim uma mulher honesta?
Não, não de ti...
Fui eu que não fui honesto.
Vê o que foi preciso para me abrir os olhos.
Achas que exagerei?
Por favor, não me deixes, Joy.
Sabes, Jack...
De onde eu venho há um velho costume...
Quando um rapaz decide casar-se com uma rapariga,
pede-lhe a mão em casamento.
Chama-se a isso, pedido de casamento.
Aqui também é assim.
Perdi alguma coisa?
Casar-te-ias com este velho tolo e assustado,
que precisa de ti mais do que consegue expressar,
que te ama,
mesmo que mal saiba como fazê-lo?
Só desta vez.
Ainda não tivemos muito tempo para conversar.
- Eu estou bem. - Sim.
- A tua mãe e eu... - Porque tínhamos que vir para este país estúpido?
Estávamos tão bem onde estávamos.
Eu disse-lhe, mas ela não me deu ouvidos.
O meu pai sabe que ela está doente?
Alguém lhe disse?
Sim, ele foi avisado.
Está a afundar-se.
Não me importa.
Sei que a tua mãe te falou acerca de...
Sim.
Estás de acordo?
Estou.
Far-me-ias muito feliz, e acredito que a ela também.
Está bem.
Eu, Joy, te recebo, Jack...
Para te amar deste dia em diante.
No melhor ou no pior.
Na riqueza ou na pobreza.
Na saúde ou na doença.
Para te amar, cuidar e obedecer.
Até que a morte nos separe.
O anel?
Com este anel te recebo.
Com o meu corpo te venero.
Os meus bens terrenos te confio.
Aqueles a quem Deus uniu,
nenhum homem separará.
Ámen.
Sr. Lewis?
- Sim? - Sou eu, o Whistler.
Sim, claro. Como tem passado?
Obrigado.
É engraçado como tudo se resolve, não é?
- Não estou assim tão certo. - E deve ter razão.
- "Lute. Eu enfrento-o". - O quê?
"Lute. Eu enfrento-o".
- Eu disse isso? - Sim.
O que faz actualmente?
Ensino. Pode rir-se se quiser.
Não, suspeito que seja um professor nato.
- Na verdade, sou muito bom. - Que bom.
- O seu pai é professor, não é? - É.
Morreu há uns meses.
Lamento imenso.
Eu gostava muito dele.
E ele sabia?
Acho que sim.
- Acho que sabia. - Sim.
É preciso dizer as coisas.
O momento passa,
- ...e fica-se novamente só. - Pois.
Lemos para saber que não estamos sós.
Era o que o seu pai dizia, não era?
Não me esqueci.
Bem...
- Jack, quais são as novidades? - Boas notícias, creio, Harry.
- Fico feliz, Jack. - Obrigado, Christopher.
O Christopher não entende, mas eu sei o quanto tens rezado.
Agora, Deus está a responder às tuas preces.
Não é por isso que rezo, mas sim por não ter outra opção.
Rezo porque estou indefeso. Rezo porque...
Rezo porque sinto essa necessidade a todo momento,
acordado ou a dormir.
Não é a Deus que muda, muda-me é a mim.
- Doutor, como está ela? - Bem, acho melhor você mesmo ver.
- Já vou ter consigo, Irmã. - Muito bem, doutor.
Vê só.
Consegues fazer mais?
Aproxima-te.
Pronto.
- Como me portei? - Nada mal.
Foi maravilhoso. Maravilhoso.
Senta-te.
- Então, ela tem de ficar aqui? - Não vejo motivos para isso.
Enquanto durar a remissão.
Quanto tempo dura?
Pode falar abertamente.
Podem ser meses, podem ser semanas.
Por que não anos?
Em casos tão avançados, seria incomum.
- Nós aceitamos o que vier. - Sim.
Que me dizes de irmos para casa?
Que casa, Jack?
Como assim, que casa? Para Oxford. A minha casa, a nossa casa.
Estamos casados, não te lembras?
Vamos levá-la para casa.
Óptimo.
Não te preocupes comigo, Jack. Eu cá me arranjo.
Cá te arranjas? Como assim?
- Novos tempos. Não há problema. - E tu queres?
- Será como tu quiseres, Jack. - Eu não quero.
- Será como tu quiseres. - Então, está decidido.
Douglas?
Pronto. Pronto.
Boa noite.
Estou pronta, Jack.
Chegámos.
Devagar.
Isso.
Está tudo bem?
- Devagar. - Podemos sentar-nos?
- Tenho que fazer muitas pausas. - Está bem.
Óptimo.
Obrigada, meu amor.
Porquê?
Por tudo.
- Acho melhor deitar-me. - Devagar.
- Pronto. - Está bom.
Ao olhar para este quarto,
salta à vista o seu lado espartano.
Há quanto tempo é o teu quarto?
Há 25 anos.
Ou mais.
Alguma vez o dividiste com alguém?
Não.
É estranho?
Não sei bem qual é o procedimento.
O que fazes habitualmente ao deitar, Jack?
O mesmo que todos.
Não, diz-me. Entras no quarto...
Fecho as cortinas.
Visto o meu pijama.
Onde é que ele está?
Debaixo da almofada.
E depois?
Coloco a minha roupa na cadeira.
Escovo os dentes.
Lavo-me.
Ajoelho-me junto à cama.
Mas, primeiro tiro a colcha, depois ajoelho-me junto à cama.
Rezo e entro para dentro da cama.
- Como um menino. - Sim.
E depois?
Depois adormeço.
De costas ou de lado?
De lado.
Mostra-me.
Faz tudo da maneira que sempre fazes, Jack.
Quando terminares, eu também estarei aqui.
É esse o procedimento.
Que horas são? Deixa-me ver.
São 6 horas. Vai começar a qualquer instante.
Alguém vai tocar o sino ou algo do género?
Acho que vai haver muita gente a tocar muitos sinos.
Mas primeiro, cantam.
Estás bem?
Loucos. Na verdade, são todos loucos.
Chamam a isto, animação.
Admite que estás feliz por eu te ter trazido.
É pagão, é vulgar, é francamente patético, mas funciona.
O nascer do sol funciona sempre.
Pressiona! Queres que fique igual ao quadro?
- Sim. - Então, descreve-o.
- Tem muita luz do sol. - Olá.
- Então, escreve. - Olá.
Olá, Douglas.
Jack, onde disse que fica o Vale Dourado?
Em Herefordshire, acho.
- Douglas, o seu chá. - Pronto, pronto.
Lembra-te do que falámos. É importante. Terminamos isto depois.
- Olá. - Olá.
- Onde disseste que era? - Em Herefordshire, acho.
Achas que continua igual?
Duvido muito.
Pensavas que era o paraíso, não era?
Era uma criança.
Vamos procurá-lo, Jack.
Não tivemos lua de mel.
- Podes viajar? - Não é assim tão longe, é?
Não sei bem. E onde ficaríamos?
Não sei. Num hotel rural?
- Estás feliz? - Sim.
- Que tipo de felicidade? - Simplesmente feliz.
Conheces o meu tipo de felicidade?
Quase me esquecia que quando fazes uma pergunta já tens a resposta.
Vamos, diz-me.
Não.
- Vá lá... - Não, não te direi agora.
O que tenho de fazer? Ir à palestra?
Sim.
Compra o livro.
Bem, é um hotel e fica no campo.
Obrigada.
Obrigado.
Sim.
- Gostas? - É lindo, Jack.
Parece que sobreviveste à viagem.
Sim, mas apetecia-me uma bebida.
Têm serviço de quartos?
Serviço de quartos?
Pensava que isso seria rezar na cama.
Podes fazer umas orações. Eu quero um gin-tónico.
O quê? Agora?
Claro. Porque não?
Está bem.
Querido?
Podes usar o telefone.
Onde está? Sim.
Serviço de quartos.
Olá?
Sim, daqui fala o Sr. Lewis do quarto número...
Perdão, esqueci-me do número do quarto.
É que já estou dentro do quarto.
Ai sabe? Óptimo.
Sim, um gin-tónico.
Um gin-tónico. Sim, dois gin-tónicos.
Ou melhor, dois gins-tónico.
Sim, desculpe. Obrigado.
Não gostas de gin?
Não. Entrei em pânico.
Vem cá.
O Vale Dourado segue ao longo do rio Dore.
Deixem-me mostrar-vos no mapa.
Vai daqui até aqui.
- Porquê "Dourado"? - Na verdade, é um engano.
Água em galés diz-se 'Dwr'.
Soa como o "d'or" francês que significa dourado.
Não é dourado, é molhado.
Como... Onde podemos avistar o vale?
Deveria seguir por aqui.
Ao chegar a esta bifurcação, vira à esquerda nesta estrada.
Ela levá-los-á até às colinas.
Não sei porque estamos a fazer isto.
Sabes pois.
Já não deve estar na mesma. Deve estar mudado ou em ruínas.
- Obrigada. - Obrigado.
Era ali. Não, enganei-me.
O vale corre de Leste para Oeste?
Não faço ideia.
Sabias que já lá estamos?
Onde?
Lá.
Sim.
Ei-lo.
Quase que conseguimos.
Sabes, já não quero estar noutro lugar.
Nem esperar que aconteça algo de novo.
Nem ficar à espera do que vou encontrar na próxima curva, ou na próxima colina.
Aqui e agora. É o bastante.
- É o teu tipo de felicidade, não é? - Sim, é.
Não vai durar, Jack.
Não devíamos pensar nisso agora. Não estraguemos o momento.
Não estraga.
Torna-o real.
Deixa-me dizê-lo, antes que a chuva pare e voltemos.
O que há a dizer?
Que eu vou morrer.
E nessa altura também gostaria de estar contigo.
E só posso fazer isso se puder falar sobre isso agora.
Eu cá me arranjarei. Não te preocupes comigo.
Acredito que pode ser melhor que isso.
Pode ser melhor do que "cá te arranjares".
O que te quero dizer é que...
A dor nessa altura faz parte da felicidade de agora.
É esse o acordo.
Isso. Vais muito bem.
Não vás para o rio.
Isso. Conseguiste.
Óptimo. É isso mesmo.
Douglas, vem para dentro para te aqueceres um bocado.
Desculpa, Jack.
Ficará melhor aqui. Não terá que subir escadas.
Pode fazer alguma coisa?
Receio bem que não.
Douglas, podes ir buscar outra almofada?
Obrigada, doutor.
Voltarei amanhã. Boa noite.
- Boa noite, jovem. - Obrigado por ter vindo.
Que exagero, não?
Vem cá.
Vá lá.
Dá-me um abraço.
Tu vais lembrar-te, sei que sim. Será difícil.
Lembra-te do que falámos, porque é importante, está bem?
Boa noite.
Boa noite, mamã.
Vai dormir.
Bolas.
Calma, Joy. Pronto.
Meu Deus, não suporto ver-te sofrer assim.
Está tudo bem.
Isso deixa-me tranquila.
Quando a hora se aproxima, descobre-se se temos fé ou não.
Não dizes sempre que "a vida ainda nem começou"?
Jack, é bom que tenhas razão.
Ainda aqui estás?
Ainda aqui estou.
Vai para a cama.
Dorme um pouco.
Em breve.
Estou cansada, Jack.
Quero descansar.
Só não te quero deixar.
Não quero que vás.
É demasiada dor.
Eu sei.
Não sei o que fazer, Joy.
Tens que me dizer o que fazer.
Tens que me deixar partir.
Não sei se consigo.
Tomas conta do Douglas?
- Não ouvi. - Tomas conta do Douglas?
Claro.
Ele finge que não se importa.
- Eu sei - Tal como tu.
Chega de fingir. Nunca mais.
Amei-te tanto, Jack.
Não fales, meu amor. Descansa.
Meu amor... descansa.
Descansa apenas.
Eu amo-te, Joy.
Amo-te muito.
Fizeste-me tão feliz.
Não sabia que podia ser tão feliz.
És a pessoa mais verdadeira que alguma vez conheci.
Querido Jesus...
Acompanha a minha amada esposa, Joy.
Perdoa-me se a amo demasiado.
Tem piedade de nós.
Encomendamos o corpo da Tua serva Joy aos elementos:
Terra à terra;
Cinzas às cinzas;
Pó ao pó.
Por aqui, Douglas.
Agradeça a Deus pela sua fé, Jack.
Só a fé dá sentido a momentos como este.
Eu sei.
O que se passa comigo, Warnie?
Já não a consigo visualizar.
Não me recordo do rosto dela.
Acho que é da comoção.
Tenho tanto medo de não a ver novamente.
De pensar que, afinal, o sofrimento é só sofrimento.
Sem causa. Sem propósito. Sem razão.
Não sei o que te dizer, Jack.
Nada.
Não há nada a dizer. Agora eu sei.
Acabo de ter uma experiência amarga, Warnie.
A experiência é uma professora brutal.
Mas aprendemos.
Meu Deus, se aprendemos.
Acho que um de nós deveria ter ido.
Eu não acho. Nem sequer a conhecíamos.
Não o vejo há duas semanas.
Nunca o diria ao Jack, mas foi bom ter sido rápido.
- Ele está muito abatido? - Sim, está.
- Rupert, podemos falar depois? - Sim, senhor.
- Boa noite, Jack. - Boa noite.
Não era para vir, mas mudei de ideias.
A vida tem de continuar.
Não sei se tem, mas continua.
- Lamento imenso, Jack. - Obrigado, Christopher.
- Todos lamentamos imenso. - Obrigado, Sr. Presidente.
Posso ajudar em alguma coisa?
Sim, não me diga que foi melhor assim.
Só Deus sabe porque estas coisas acontecem, Jack.
Deus sabe, mas será que Deus se importa?
Com certeza.
Sabemos tão pouco. Não somos o criador.
Não, pois não!
Somos as criaturas, não é?
Somos os ratos no laboratório cósmico.
Não tenho dúvidas que a experiência é para o nosso bem,
mas Deus é quem decide, não é?
- Jack... - Não!
Não adianta.
Tudo isto é uma grande trapalhada e apenas isso.
Desculpem.
Esta noite, não sou boa companhia.
- Jack? - Sim?
O teu luto só a ti diz respeito.
Podes sentir que a vida é uma trapalhada e talvez seja, mas temos o Douglas.
- O que tem o Douglas? - Fala com ele.
- Não sei o que lhe dizer. - Fala com ele, simplesmente!
Olá.
Quando a minha mãe morreu
eu tinha a tua idade.
Pensei que rezando ela melhorasse
e que se tivesse muita fé, ela melhoraria
e que não morreria.
Mas morreu.
- Não resultou. - Não, não resultou.
Não me importo.
Amei muito a tua mãe.
Talvez a amasse demasiado. E ela sabia disso.
Ela perguntou-me: "Valerá a pena?"
Pois sabia como seria depois.
Não parece justo, pois não?
Não entendo por que razão ela ficou doente.
Nem eu.
Mas...
Não nos podemos agarrar às coisas, Douglas.
Tens que deixá-las ir.
Jack?
Você acredita no paraíso?
Sim, acredito.
Eu não acredito no paraíso.
Não há problema.
Gostaria de voltar a vê-la.
Eu também.
Meu Deus.
Olá. Quem é você?
Sou o Chadwick, professor. Vai ser meu professor este ano.
Vou? Chadwick?
Muito bem, entre.
- Chadwick, diz você? - Sim, senhor.
Sente-se.
"Lemos... para sabermos que não estamos sós".
Concorda?
Nunca tinha pensado nisso nesses termos, professor.
Não, nem eu.
Suponha que alguém diria que amamos
para sabermos que não estamos sós.
Concorda?
Se pergunta se já me apaixonei, tal nunca me aconteceu.
Quero dizer,
o que sei do amor é mais através dos livros
do que por experiência pessoal.
Continue. Estou a ouvi-lo.
Não acredito que alguém queira estar sozinho.
Para quê amar, se a perda magoa tanto?
Já não tenho mais respostas, apenas a vida que vivi.
Duas vezes nesta vida
foi-me oferecida uma escolha:
Enquanto rapaz
e enquanto homem.
O rapaz escolheu a segurança. O homem escolheu o sofrimento.
A dor de agora faz parte da felicidade de então.
É esse o acordo.
Vamos.
Revisão / Sincro RosaeCrucis / imfreemozart